Cybèle

Le sang coule, il coule à flot et bientôt manquera.
La bête écorchée, suppliant la lune, souffre en terre.
Comment être plus que ce chien,
moins que cet ange?
Comment être le graveur,
Dürer en personne?
L'emblème reste muette... et le sang coule à flot.
(silence)
Oh Cybèle, comme tu m'aimes.
Noire mais belle, sur ta monture dans le désert
parmi les insectes du printemps tu parcours les dunes
et moi je meurs, je n'ai plus de sang.

Martin Parrot