Inspiré de "Bouton de panique" d'Émilie Dionne

Si tant la douleur n'accueille plus les échos
De ma chair qui tressaille, faible, gémit
Si tant ma peur ne coagule pas
Du sang qui perle des yeux de mes organes

Lors ma vie au creux de la cornée de vos coeurs
Peine en son ombre à retrouver son visage
A couper le bois féroce de vos armures
Saisir vos racines à la source


À retourner les yeux au dedans de soi on y retrouve dans les traits de nos corps, à la surface de nos vaines les souvenirs plaqués des êtres, des vies, des lieux
Au seuil de notre conscience olfactive un corps nu, la peau mouillée par l'extérieur, la terre sur laquelle on tombe en larmes l'eau dans laquelle on nage comme si elle devenait le soleil qui se couche et embrasse la mer en s'allongeant

Si tant le blanc devient obstacle aux couleurs
Que du noir je ne sais plus faire pays
Si tant mon lit et ma chaise deviennent repos
Que mes mots ne revêtent plus qu'un masque à ma défense

Lors ma colère ressemblera à un silence aliéné
Ma chambre un abri contre les orages
Lors mon révolte deviendra mon sommeil
Mon cœur un caveau pour mes amours

16/05/05
«Noirceur épaisse dehors, recouvrant les tulipes rubescentes.»

Mais moi chère amie chère A d’une année sans vous
Je serai bientôt ruisseau pour vous atteindre en femme factice
Naïade d’un de ces instants nénuphars éclos
En serviette mandarine je t’offrirai Cassiopée sous une pluie de fer blanc

... Lotus de notre hyménée impubère...

Mais moi chère amie chère A d’un voyage avec vous
Je serai mauresque pour ébahir votre hébraïque bouche de menthe
Égérie d’un temps lavande en forme d’Autrefois
En robe tulipe je t’enverrai mes mains dans un lac d’encre coupable

Mathilde Grenier

(aube)

la nuit a été longue mais c’est fini tu sais
il ne reste plus rien
l’âme est tombée légère en fine neige
personne ne se souvient
des gestes ni
de ce qu’il faudrait dire ni même du silence cet imposteur
cet assassin
on a ôté les plats les couverts
et jusqu’au vase avec ses fleurs
personne n’avait faim vois-tu c’est qu’il fallait
du courage pour ne plus se taire

ce matin je comprends
l’aube m’a surpris à écrire de travers
quand les oiseaux ont toujours su
car les oiseaux ne parlent pas de leur vertige
les oiseaux volent en équilibre sur le vertige
ils volent et chantent haut en équilibre sur le vertige
nous avons beaucoup à apprendre crois-moi
des funambules
et je ne veux plus marcher droit
je ne veux plus penser droit
mon bonheur est dans un pas qui trébuche
vers toi


Pierre Archag.

Cybèle

Le sang coule, il coule à flot et bientôt manquera.
La bête écorchée, suppliant la lune, souffre en terre.
Comment être plus que ce chien,
moins que cet ange?
Comment être le graveur,
Dürer en personne?
L'emblème reste muette... et le sang coule à flot.
(silence)
Oh Cybèle, comme tu m'aimes.
Noire mais belle, sur ta monture dans le désert
parmi les insectes du printemps tu parcours les dunes
et moi je meurs, je n'ai plus de sang.

Martin Parrot

La Métaphore

Une foulée s'était assemblée devant la mairie; hurlant et vociférant
des insultes, on brandissait, de-ci delà, le poing, le bâton, l'œil
flamboyant.
- À mort! À mort! s'égosiait-on.
Soudain, s'extirpant de la masse, une silhouette équipée d'un flambeau
et d'un bidon courut vers l'édifice et y déversa avec fougue son
essence, en lançant ensuite le flambeau; instantanément, l'immeuble
prit feu, et on hurla d'une détresse nouvelle :
- Que faîtes-vous, dément? lui scanda un homme à la barbe longue.
- À mort! À mort! répondit l'autre, trépignant.
- Mais… C'est une métaphore! s'exclama l'homme perplexe, les bras en l'air.
L'autre hésita quelques secondes; puis, d'un vif élan, il lui jeta au
visage le peu d'essence qu'il lui restait en s'esclaffant :
- À mort, la métaphore!

Émilie Dionne

elle sur le champ d'encre et qui lève
tulles absentes
lui là-bas mais maître de tout ce que
l'instant
ramène à ses pieds d'angoisse
des vents simouns
et eux, mille têtes
qui lorgnent
qui battent des paupières
qui dégringolent entre passif et
abrasif

l’instinct n’imbrique pas les tuiles
café manouche bordant le ponton
là-bas lui s’indiffère
s’accélère à penser
entre pamphlets autodidactes il
n’arrime plus
que quelques lettres n’arrive plus
à la sincérité du Verbe
dont elle s’entiche et qui
maintient du courage une idée
fausse
lui elle a dit ne parlons plus

Anaïs E.

Dans le mystère qui enfante chacun de mes jours arides
Troublé par l'aurore inquiet de ton vissage
Je laissais le moi de ma peur quitter
La carcasse épaisse des souffrances des chairs à venir

Traversé par mille éclats de nymphes vermeilles
À demi-folles, écumes du désir
L'éternité pendue au réverbère de tes ruelles
A voir les mers obscures de tes yeux

Voyage au carnaval de nos devenir
Le soleil a pleuré rose sur ta mame solitaire
Mes mots, cette cage
Cherchaient les chemins de ton âme

Blaise Guillotte

Naître sur un cadran est la tare de l'Occident

Voici le premier cri d'un être qui n'est pas encore venu au monde. Qu'on ne nous n'y méprenne pas, ne nous sommes pas des criards. Nous aimons les cris autant que les précieux et subtils chuchotements, les silences qui prennent leur temps et le notre, qui le bousillent en réalité, qui font passer au temps un mauvais quart d'heure.

Revue qui n'a pas encore vu le jour, elle le cherche toujours. Révolutionnaire (quelle prétention!)? Révoltée (certes oui)? Classique? Lyrique? Prosaïque? Intelligente? Subversive? Toutes ces notions, ces métaphores de la vie quotidienne, ne nous intéressent guère. Nous serons tout cela à la fois, confus, incohérents dans nos actes comme dans nos pensées. La ligne droite n'est pour nous d'aucune utilité. Nous cherchons à tourner en rond, à partir nulle part, à revenir et repartir toujours.

Dans ces chemins de travers (traverses) il nous faudra des compagnons de bonnes et mauvaises fortunes. Poètes, peintres, dessinateurs, graphistes, grands parleurs de l'Outaouais, levez vous! De virtualité nous serons bientôt page, bientôt site, bientôt beaucoup plus confus que vous ne le pensiez.

Si l'aventure vous intéresse, écrivez nous: lepataques@gmail.com