À travers ses routes nocturnes, ses plissements, entre les étoiles, ses coulisses d'éphémère qui dégringolent
Et je n'ai pas reçu l'appel
Je suis resté au chant des urnes
À force de vouloir étreindre devenir
On se démêle des longs soupirs à cheval sur l'existence
À craindre les portes qui s'entrouvrent sur la mer
À espérer rester petit et moite dans l'azur
On étrangle le dieu qui nous habite
Dieu asthmatique dans les décombres
Il jouait à cache-chache avec les démons orgiastiques et gargantuesques de son enfance
Je lavais le Dieu mort de son sang, puisant dans le pharynx
La parole traîtresse des gorges lessivées
Le plan était un mort qui s'était érigé en idole
Jonathan Harnois et Blaise D. Guillotte
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